ANTES DE MORIR, PIDIÓ VER A SU HIJA… Y LO QUE ELLA LE SUSURRÓ CAMBIÓ SU DESTINO PARA SIEMPRE.

El coronel Méndez dio un paso al frente, sus botas resonando en el cemento, con la mirada fija no en Ramiro, sino en la niña, que permanecía inmóvil, como si hubiera ensayado ese momento en silencio.

Respiraba con dificultad, sus manos esposadas temblaban contra el anillo metálico atornillado a la mesa, mientras Salomé sostenía su mirada con una firmeza que ningún niño debería aprender jamás.

—¿Qué te dijo? —preguntó Méndez, no con crueldad, sino con la autoridad de un hombre que había enterrado la duda bajo décadas de protocolo y firmado documentos que ponían fin a vidas.

Ramiro tragó saliva con dificultad, con lágrimas aferradas a sus pestañas—. Dijo que el hombre de la cicatriz estaba allí esa noche. Lo vio. Lo recuerda.

Un murmullo recorrió a los guardias. La trabajadora social finalmente levantó la vista, confundida, mirando alternativamente al padre y a la hija como si intentara discernir si aquello era dolor o algo mucho más peligroso.

—No había ningún otro hombre —espetó el guardia mayor. El caso estaba cerrado. Las pruebas eran claras. Huellas dactilares en la pistola. Sangre en tu ropa.

Salomé giró lentamente la cabeza hacia el guardia, con sus pequeños dedos aún aferrados a la manga de su padre, como si soltarla borrara el valor que había reunido.

—Había otro hombre —dijo en voz baja—. Llegó después de que mamá abriera la puerta. Llevaba guantes. Discutió con ella. La empujó.

La habitación se hizo más pequeña, más estrecha, como si las paredes mismas se inclinaran para escuchar. Méndez se puso de pie lentamente, su mente repasando archivos y fotografías descoloridas.

El detective Ortega había testificado con certeza. Había descrito el pánico de Ramiro, el arma en su mano, el patrón de sangre consistente con un tiroteo a corta distancia. Había sonado convincente.

—Salomé —dijo Méndez con cuidado—, ¿qué viste exactamente esa noche?

Ella cerró los ojos, respirando como los niños cuando intentan recordar un sueño antes de que se desvanezca. —Mamá estaba enojada. Estaban gritando por dinero. Luego alguien llamó a la puerta.

—¿Tu padre? —interrumpió un guardia.

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