Miré por el retrovisor. Sophie estaba sentada en el asiento trasero, inusualmente callada.
Tenía el rostro pálido, demasiado pálido. Tenía las manos apretadas con fuerza sobre el regazo.
“¿Qué pasa, cariño?”, pregunté.
Su voz temblaba.
“¿Podemos… no irnos a casa ahora?”
La pregunta no tenía sentido. A Sophie le encantaba quedarse con nosotros. Mi hija, Catherine, la había dejado con nosotros mientras atendía una crisis en el hospital. Todo parecía normal.
Hasta ahora.
“¿Por qué?”, pregunté con suavidad.
Tragó saliva con dificultad.
“Oí a la abuela hablar anoche”, susurró.
Un escalofrío me recorrió el pecho.
—¿Hablabas con quién?
—Por teléfono. Después de que te acostaras.
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